nasce-me à beira da boca uma maré de buscas - maria andersen

Nasce-me à beira da boca a vida –

como um jogo de perícia  mesmo quando arrebata

caçadora clandestina a disparar desatinos & ilusões pelo olhar

em que rebentam  as cordas tensas das horas como uma urgência latente

a ejacular sonhos  num halo de convulsões matinais –

os deuses estão  exaustos pela grande maré  das  buscas

gravada em sais de prata  & o canto dos cisnes na vagarosa luz dos gestos

& lá fora as horas pesam em cada passo que olho numa sede agressiva  & sonolenta

rumor que sinto por dentro a deflagrar no grito da cega fúria do andar

& a  carne                               em eminente cratera que se rasga até ao fundo

precária geografia da epiderme  madurando o outro tempo do tempo

tão demorado                            nessa indomável boca dos pássaros

um rio de palavras como protesto de uma matéria escassa  

um endereço preciso  pela alma dentro

nessa grave forma de dizer  que o amor é vadio

pela solidão das ruas sem agasalho                            entre   a pedra & a sombra

 lucidez acelerada do poema

como Cassandra fulminante  das horas

a cintilar a leve têmpera do vento

o chilreio das  aves  como um rio a vestir-me  

na devoção  das vozes que se erguem no crepúsculo

vaga flor  que construo pelo cálice  do que escrevo

modelando pensamentos entre os recifes da memória

&  tanta aridez que me grita aos ouvidos

Babilónias dos tempos no arremesso de Babel

soubesse eu  ficar quieta sem tocar palavras

sem dizer por elas o lado de dentro do pensamento

como um círculo cheio de nada

 que me esmagam  contra o peito  

dói sempre ser metade de qualquer coisa perdida

& sentir a prece dos joelhos que se dobram ao peso do poema

& o poema é no entanto tão leve aos meus olhos vagarosos

Eu olho tudo deste lado de cá da vidraça

 numa espécie de plafond   destinado a colher gritos fundos

que se erguem num espólio de  vozes  cor de  poente

enfim destrói-se a casa

 rasga-se o papel

                               & a alma  destinada a ser ela

pelo artesanal vocábulo  coalhado & tricotado na solidão

a vida é tantas vezes uma paragem longínqua

uma micro paisagem insuportável  no frio encoberto da noite

que se enche de bolor ao fim da tarde

mas nunca é tarde

para se ser corola de uma flor

para se ser corpo onde a cal já não penetra

fui algures outra coisa                                              agora sou isto

pela densidade dos  meus dedos nus

 aqui neste  espelho antecipados dos séculos

gota a gota o sangue & a  branca página do papel

nesta obsessiva vontade de fazer germinar árvores

com olhos abertos dentro do poema