apócrifos

o poeta do adeus

conversa discute com

o poeta dos ateus

e segundo mateus

haverá prorrogação

marcos diz que

com morte súbita

joão com morte morrida

e lucas

que sem luz

não há jogo!

distraídos

pelas mulheres, distraídos vão os homens indecisos

belas mulheres distraímos, como os homens convencidos

convencidos, os indecisos homens vão como traídos

pelas belas mulheres

férias

desde que criou

deus

a humanidade

não saiu de férias

de férias

deus saiu

desde que criou

a humanidade

todas as almas são estadistas - fátima meireles

1.

por esta retina - lentes polidas

sem vagar entra entretida a civilização

escura a viagem - latitude adentro desordenada

espécie a trovejar nos dias em que prossigo

ganha-se e perde-se o corpo - preço da pátria

sinecura - a remota eternidade 

2.

há o sono

a insónia

uma referência natural 

o tamanho do mundo

a incógnita relíquia do peito

a vida culta lendo no torpor da noite

como se as palavras fossem um acaso

penso e a sensação é vinho

uma espécie transbordante de coisa maior

o amor uma singularidade

a alma como um gafanhoto no desalinho da emoção

estou feliz -uma vontade cantando de certo modo alargando-me o corpo

um luar vem daí

 a  erguer os braços até aos olhos

espectrais os sonhos a talhar-me a arte 

na direita inquietude dos sentidos

3.

hoje o dia sangra

tudo dói de brancura e o corpo é verde nas palavras

de azul a mandala e o prato  - rústica a presença

sua-me o desassossego de ti

aigle soa-me por todos os lados 

os Alpes são livros  enormes

caiando a noite 

por vezes cada ideia é uma fogueira

um estandarte ao relento a rezar poemas

4.

tenho bocas com partituras dentro dos dedos

o poema é esta hora de mim

e candelabros frios lá fora

os instantes - barbas encapossadas de olhos migrantes

do lado esquerdo choram-me as letras

choca-me o vazio que esventro contra a neve

garanto borboletas em ciranda com figuras de romance

a forma do verso é uma prostituta

um karma de céus e de abismos

5.

atrasei-me no cedo em que me criei

gira-me um misto - um buraco louco e sinistro no comentário

a vila é cidade roubada 

um vale onde a altura caí

todas as almas são estadistas -

infinito é o rastro

 e a sílaba 

o antebraço do poema

o moço movimento

6.

o tempo um carrossel 

sofro de aritmética nos ombros 

 e caiem-me uvas dos dedos

baco vive no desejo da noite - acordando pirilampos

com música -

choro cérebro com a mesma monotonia do céu

a inaudível tecelagem - o piano concreto dos dedos onde aprendo

as nuvens são vastas e altas - os olhos devem ciprestes a ninguém

todos os mendigos são resquícios de ocasião

 o tempo um hipoteca de imaginação

infiltro  nas palavras todo o surrealismo que a cabeça grita

os sonhos são regatos dentro da cabeça

com inclinações a tragédias - os jornais produzem bairros de lata cansados

7.

o cigarro

tolda-me os olhos a paisagem

esse orvalho medieval - um aposento perdido

morro a horas tardias  - onde o poema evoca rituais 

entre os dentes séculos - na mão gaze - nos olhos nervos

o lugar é extenso e tem fatalidade no corpo

à tona a náusea deste tempo

sou anarquista e vou a paris com estômago e idealismo

as minhas palavras são pajens

a contemplar as ruas 

curto interlúdio onde guardo felicidade

o papel transborda o que sinto

reencarno desejo 

quando me chora esta marcha de cílios

o que me tange os dedos é esta espécie de procissão

momento acrobata de existir.

bate-papo

as madrugadas proletárias

 comeram todo aquele sonho

 sobrando apenas fumaça e café

 além de um bate-papo que dispõe

entre a cabeça e o dedão do pé

as madrugadas boêmias

comeram todo aquele sono

sobrou apenas ressaca e camembert

aquém de um bate-papo distante

entre essa cabeça e uma outra qualquer

voam no asfalto

os anos caminham na rua

os peixes voam no aquário azul

as águas derramam no asfalto

os cacos caminham anos-luz

na rua vão os peixes azuis

no asfalto as águas voam

o aquário derrama o céu

ignoração - maria andersen

de repente o rosto é uma ignoração

um escravo absurdo do tempo com olhos cavos

portas lentas no repouso - recriando-me

canto todos os sóis condenados às horas  sonolentas

brilha-me a impoluta virgem 

a tia com visões onde se cerram sonhos

na cama prematura - irreparáveis palavras 

na mão com que as escrevo tudo me tarda

e choca-me a interrupção 

as horas  diurnas e nocturnas tão selvagens

- a eternidade por vezes tem a sua razão

a fé onde se violenta o tédio grego

- às coisas intelectuais  da solidão

pergunto-me -

tenho em mim todos os vícios?

sou o objecto do momento com cegueira ? 

onde me sofrem as virtudes ?

converto-me à singularidade 

de mendigar palavras ?

a alma é como um apeadeiro

abrevio todas as fugas 

e estou aqui 

sobriamente desacompanhada 

e o barulho a fazer vale nos ouvidos

toda a noticias -

é um labirinto