palavras - zé mateus

as palavras faltam

os atos falham

os olhos?

os olhos

traduzem

quarta-feira de cinzas - carlos emílio faraco

Dançaram, porque dançar é preciso.
Cantaram, porque cantar é preciso.
Sonharam, porque sonhar é preciso.

Mentira, Senhor.
Fizeram tudo isso,
Porque nada disso é preciso:
É tudo impreciso.

E, por impreciso,
Surpreendente
E necessário
Para um hoje
Cuja aurora se ruboriza
Cada vez mais,
Diante da falência
Do arco-íris cotidiano.

Por isso,
Foram para casa
Fantasiados
E felizes,
Exorcizando dores.

as mil e tantas horas de hoje - maria andersen

a rua é este passado antigo –

ombros carregados com gravatas dos lados

ao ritmo cerebral que nos rasga em tropel o corpo

- estupor ofício –

é preciso que a noticia corra de boca em boca enorme e intransponível

como um ofício devastador e profundo

- se o amor fosse esta lírica expiando frutos

este tempo imigrado e imprevisto -

mas o amor é esta vastidão de séculos e de diálogos sibilinos –

lâmpadas a fundirem-se a transbordarem o coração

com um tormento envaidecido

e a vida imensa que perseguimos

- será a brevidade o tempo da inocência

bordando-nos rosas na boca?

há-de-nos cantar imensa a eternidade

com violinos queimando-nos a pele

- passarão as horas e as rosas quando aqui estivermos

sentados à varanda – mas não passaremos nós

digo-te agora – que o poema

é este rosário com martelos a partir

os ponteiros dos relógios

- somos tão contemporâneos

com uma comoção intacta no arco da garganta

ah dizer-te que desabito as horas

que este sumário de dias virados para dentro

é este trajecto em direcção a ti

- determinaram-nos o sexo – o retrato – os anos

prever-te o nome não me estava reservado mais do que amar-te

se soubesses que do que sei há tanto que ignoro

bebo-te neste vinho das palavras e estremeço

pudesse a saudade sacudir os gestos e os espasmos

pudesse eu ter outra pátria

mas a minha terra és tu como uma língua de fogo profunda

a apelar-me ao coração

- a ânsia é uma eterna viagem

o espelho vida e razão de que a memória é diário

que sangue – que corpo interminável – que porta –

que fogo estranho me pode salvar mas do que tu ?

as palavras são como horas degoladas

onde sofremos esta mesma nostalgia

talvez a vida seja outra vida estranha e simples

e a nossa espera o lume a que eu sempre regresso

ah instante – cidade sem pássaros

como um precipício à beira da boca

desonesto infinito – abrindo-nos os olhos

“ as mil e tantas horas” de hoje

o coração é filho da vida

e a nudez é toda dentro de nós

eis-me – poeira privada neste pedaço de terra

onde choro com ideias nos olhos condenados à morte

meu amor – este uno plural - nós

onde o leito é esta solenidade

vazando-nos os olhos com pássaros sem bico

corda com que me ataste de vida o peito

parindo-nos astros no centro

vieja chota mediática - isidro iturat

 Ya fuiste miss y ahora eres misterio

 de psicólogos: ¿Cómo ante el espejo

 crees que fascinas, siliconiengendro?

 Ayer epifanía, abierto cielo

 fuiste, hoy eres mapa del infierno.

 Y el cirujano : “Sí, más culo y pecho...”.

Crees que se puede botoxear el tiempo

 y antes de muerta ya eres sombra, espectro. 

outros

uns tentam ganhar no grito

uns ganham tentando um rito

uns emburreceram para sempre

uns para sempre burros...eram

os outros

poemas diversos - valmir jordão

esse é para não esquecer:

quem combate os radicais livres

é a vitamina c.
...

em época de

evasão escolar,

a que classe falar?
...

são trinta homens sentados

chopp solto, desejos presos

e trinta mil sonhos chapados
...

pode crer, bicho

tem muitos pregos

nas mãos de Cristo

...estes são alguns dos poemas curtos que selecionei do livro Poemas Diversos do poeta recifense Valmir Jordão em turnê atualmente pelos saraus de São Paulo...li e recomendo o livro deste grande poeta pop pernambucano!

hora barroca - maria andersen

esta hora inspira grandes poetas - a rua cobre-se de um silêncio quase líquen – um jazz
esborda-me os ouvidos e o café sabe-me a viagem - 14h cheguei para o turno da tarde –
encontrei-o na habitual solidão depois de o distrair do lugar de si próprio – contemplamos
juntos o instante – trocamos palavras chave onde tudo é um jogo social . todo o lugar é
outonal – as rotinas sempre sedentárias, sem nenhuma outra existência . enquanto eu penso e
escrevo frases inacabadas – alma sentida como um andrajo que flutua ao vento e de caminho
confraterniza com outras almas . o tempo pesa em qualquer lugar do último verão – tudo nos
acontece uma só vez . a única peregrinação é deambular de sonho em sonho – como de lugar
em lugar nas leves reservas do olhar – albergue onde nos guardamos. a rua é antiga e aberta
ao êxtase da natureza. o céu abre-se de azul, o monte é um jardim desaparecido – iminente –
penso quando me falas do teu pai, das lágrimas que por vezes te sulcam o rosto – a chuva é
numerosa em certos dias e o mar carrega-nos o peito. às vezes os pés entorpecidos – o
tempo todo a correr-nos nas mãos – e temos mais caminho que pés – tudo me é no
pensamento um filme – joelhos dobrados sobre a flor de burel - a infância é sempre um
presença, um domicilio em que nos entranhamos – a arte esbraceja-me nas mãos- nos olhos –
na boca – no pensamento, e sucedem-se aqui grandes desertos – carruagens de esboços,
pensamentos sem rentabilidade – palavras herméticas – gíria deste tempo tão dividido. há
lugares da terra tão bonitos que gostaríamos de os apertar ao coração . aqui a vida dura como
presa à raiz da terra. eu própria sou terra com o mesmo vício – um refugio de eremitas onde
me brota a criação – eterno lugar humano . a ponte é romana – a arquitectura o selo – o rio
um baú de histórias e de séculos e uma certa elegância primitiva – é novembro e o dia tem a
mesma rotina implacável – bebo em lentos goles licor beirão e escrevo de pensamento
inundado de olhos e de rua – esta rua onde me exilo quebrando a abstracção – aqui onde o
virtuosismos das vozes me assalta – onde a saudade de ti é mais extensa e tudo é mais sonoro
– estou aqui sentada a querer escrever o que não sei – lento exercício de mim mesma – tudo
me exila como uma claustrofobia – o bar nostálgico – o telefone que toca – a via larga das
palavras onde nos entendemos – a arte do que somos e fazemos – os recantos íntimos onde a
vida subsiste – o zinco verde da porta batida – uma rendilhada arquitectura com desenhos
inimitáveis – escuto miles davis – a boca esculpindo-se nos blues e bob dilan cedilhando-nos a
vida de uma rima cannabis obsessiva a riscar o incerto – a volúpia sovando o céu do Índico sal
– assim eu danço nos olhos do flamingo nua regurgitando-me de línguas bifurcadas -
sobrevivemos de um extenso dicionário – de um carrinho de rolamentos que outrora era
léxico quotidiano de um génio que nos junta à festa – assim digo-te – sofre, bebe, droga-te,
anda de cócoras e mostra o falo às palavras deste tempo fracturado – deste olhar exposto à
miséria – nascemos primogénitos e assim permanecemos onde o eco nos repetir – além das
servidões humanas gritamos á porta da morte – foda-se! – como inocentes animais banhados
de Nilo – vamos a lavrar de enxada nas mãos o poema que nos consome de guerra a garganta
– os poemas são masculinos e femininos e enchem as praças – estala a noite e o tempo – e
começam nas línguas das aves os fuzilamentos – encerra-me a boca e os ouvidos - dá-me do
poema o derradeiro aceno – a caligrafia gaga – os punhos cerrados e o tempo todo nos forros
das algibeiras - jorra-me assim no sangue a minha humanidade – a palavra expatriou-se e o
que digo é a esquina do mundo – um país por fazer – uma viola que tocas até ao último
mistério onde se solta a profecia – remoto culto – prazo de coisa fugaz onde se pariu o
crepúsculo prenhe de sombra e de charro – sexo no poemacto - repara como os dias crescem
manhãs como os pássaros à toa num sol de cidades imprescindíveis perfilando os ventos com

palavras sem dentro – capim onde adormeço acenando à memória com um suor moreno
tingindo o pó desses mortos já tão maduros em nossas bocas primogénitas - olhos de grandes
fogueiras onde o céu nos tomba por dentro fulminante – leve – droga heroína onde nos bate
o corpo – deuses que são mitos quebrados contra os dentes – orgasmos convulsivos de todas
as coisas – outros dedos estilhaçados como um bafo de hienas na savana – berro a história
sem qualquer mágoa – com vómito de certos olhos faquires apontando as sombras – alemo-
nos à busca de qualquer astro - do vinho nasceu o canto – da fome nascemos nós colonizando
de inquietação a saudade – escuto coisas em que me deslumbro – pólen pousado no sol -
cineolho alargando do mundo o úbere - amplidão vivendo –me a pele neste barro mátrio -
nudez que a prumo habito – numa rectidão - barco ancorado à varanda na memória das
viagens calcinadas – rumor derrubando estátuas com mãos de terra e asfalto como semente
onde o fruto já clama – hei-de fazer-me monge – crescer à sombra de um choupo branco – ser
sangue no desejo da bravura, nas horas dos mil poemas de onde desato os prodígios – cripta
da palavra onde a escassez é hossana – louvada seja a graça e a garça - a fundura – o mar – o
ex-voto e o busto brando – a frine de draxiteles que comoveu o juís – o pudico botão de rosa
que não se abre – o mês que se perde no poente – arignota de safo – ausência onde a luz se
expande – ovo de ser original como uma estrofe fêmea – saber que ao poeta chancela os
lábios – sacro poema que com o dentro pinto a alva liturgia de um grito que em origem me
rebenta na boca

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