distraídos

pelas mulheres, distraídos vão os homens indecisos

belas mulheres distraímos, como os homens convencidos

convencidos, os indecisos homens vão como traídos

pelas belas mulheres

férias

desde que criou

deus

a humanidade

não saiu de férias

de férias

deus saiu

desde que criou

a humanidade

todas as almas são estadistas - fátima meireles

1.

por esta retina - lentes polidas

sem vagar entra entretida a civilização

escura a viagem - latitude adentro desordenada

espécie a trovejar nos dias em que prossigo

ganha-se e perde-se o corpo - preço da pátria

sinecura - a remota eternidade 

2.

há o sono

a insónia

uma referência natural 

o tamanho do mundo

a incógnita relíquia do peito

a vida culta lendo no torpor da noite

como se as palavras fossem um acaso

penso e a sensação é vinho

uma espécie transbordante de coisa maior

o amor uma singularidade

a alma como um gafanhoto no desalinho da emoção

estou feliz -uma vontade cantando de certo modo alargando-me o corpo

um luar vem daí

 a  erguer os braços até aos olhos

espectrais os sonhos a talhar-me a arte 

na direita inquietude dos sentidos

3.

hoje o dia sangra

tudo dói de brancura e o corpo é verde nas palavras

de azul a mandala e o prato  - rústica a presença

sua-me o desassossego de ti

aigle soa-me por todos os lados 

os Alpes são livros  enormes

caiando a noite 

por vezes cada ideia é uma fogueira

um estandarte ao relento a rezar poemas

4.

tenho bocas com partituras dentro dos dedos

o poema é esta hora de mim

e candelabros frios lá fora

os instantes - barbas encapossadas de olhos migrantes

do lado esquerdo choram-me as letras

choca-me o vazio que esventro contra a neve

garanto borboletas em ciranda com figuras de romance

a forma do verso é uma prostituta

um karma de céus e de abismos

5.

atrasei-me no cedo em que me criei

gira-me um misto - um buraco louco e sinistro no comentário

a vila é cidade roubada 

um vale onde a altura caí

todas as almas são estadistas -

infinito é o rastro

 e a sílaba 

o antebraço do poema

o moço movimento

6.

o tempo um carrossel 

sofro de aritmética nos ombros 

 e caiem-me uvas dos dedos

baco vive no desejo da noite - acordando pirilampos

com música -

choro cérebro com a mesma monotonia do céu

a inaudível tecelagem - o piano concreto dos dedos onde aprendo

as nuvens são vastas e altas - os olhos devem ciprestes a ninguém

todos os mendigos são resquícios de ocasião

 o tempo um hipoteca de imaginação

infiltro  nas palavras todo o surrealismo que a cabeça grita

os sonhos são regatos dentro da cabeça

com inclinações a tragédias - os jornais produzem bairros de lata cansados

7.

o cigarro

tolda-me os olhos a paisagem

esse orvalho medieval - um aposento perdido

morro a horas tardias  - onde o poema evoca rituais 

entre os dentes séculos - na mão gaze - nos olhos nervos

o lugar é extenso e tem fatalidade no corpo

à tona a náusea deste tempo

sou anarquista e vou a paris com estômago e idealismo

as minhas palavras são pajens

a contemplar as ruas 

curto interlúdio onde guardo felicidade

o papel transborda o que sinto

reencarno desejo 

quando me chora esta marcha de cílios

o que me tange os dedos é esta espécie de procissão

momento acrobata de existir.